Además de la discriminación absoluta que han sufrido las mujeres en el mundo laboral, hay algunas profesiones que se resistieron y siguen resistiéndose a acogerlas definitivamente. Una de ellas es la de payasa. La figura femenina en el arte siemrpe se asoció a lo plástico en lo visual y a lo dramático en los contenidos. Pero la comedia y sus pasos subsiguientes: absurdo, parodia, esperpento, ... no cuentan con mujeres destacadas. En nuestro país muchas mujeres han intentado enmendar la plana. Es de ley recordar a Mary Santpere. Más cercano a nuestros días es inevitable hablar de Paz Padilla. Yo hoy destacaría con letras luminosas a Yolanda Ramos.
Pero más allá de la comedia, en el payaserío propiamente dicho, existe una especie especial: el clown. Y la clown. Esas aves raras de la sonrisa, la risa y la carcajada han encontrado ahora un espacio en la sala ALMAZEN de Barcelona que,a su vez, ha tendio un puente hacia la Off-Villarroel. En marzo la pallasa invitada es Cristi Gabo, creadora del personaje más sangrientamente entrañable de los escenarios: Nosferata. La vampira mentalista más tronchante de la pista. Ya lo anuncia el cartel anunciador: Si no mueres desangrado, morirás de la risa. Las coordenadas están dadas, pongan ustedes ahora la hemoglobina o la ganas de reir.
El Bueno de Buena lo ha vuelto a hacer: primero fue Santi Millán, luego José Corbacho, luego Edu Soto, luego Jordi Evolé, y ahora BEEEEEEEEEEEERTO ROOOOOOOOOOOOMERO. Hay que decir que todos ellos eran a.d. B (antes de Buenafuente) actores con tablas, bagaje e identidad. Pero hete aquí que la compañia, en el sentido físico y en el empresarial del término, de Andreu y su TERRAT les ha funcionado como levadura express. Otros como Oriol Grau, Fermi Fernandez,... etc. habrán tenido menos repercusión mediática pero ahí están. Tal vez el más desaparecido sea David Fernández, agotado y medio devorado por el personaje eurovisivo de Rodolfo Chiquiliquatre, que debe estar en huelga de tupés caídos y en merecida posición de reposo.
Desde el minuto 0 no he ocultado mi nula objetividad y mi rendida idolatría por el niño Berto, su manejo insólito del idioma, su verbo florido y su imaginario infinito, sus pachosidades irritantes y sus cóleras hilarantes, su escatológico sentido del humor, a un tiempo soez como el de un descargador de muelle, a un tiempo fino como el escarpelo del mejor forense borracho de ironía. Y no se trata del archisobeteado humor catalán. Cachazudo como un pichi madrileño, chispeanyte como un quillo, socarrón como un gallego, rotundo como un vasco y noblote como un aragonés. Deudor de Faemino y Cansado y en sintonía con lo más florido de la generación de humoristas 2.0. Berto, ¿sigo o ya te coscas de lo que me agradas? ¿no?. Ahora hazme quedar en buen lugar y záscamelo bien. El nuevo programa digo.
LETRA DE LA CANCION AMY WINEHOUSE - BACK TO BLACK (BACK TO BLACK)
He left no time to regret
Kept his dick wet
With his same old safe bet Me and my head high And my tears dry Get on without my guy You went back to what you knew So far removed from all that we went through And I tread a troubled track My odds are stacked I'll go back to black
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to.....
I go back to us
I love you much It's not enough You love blow and I love puff And life is like a pipe And I'm a tiny penny rolling up the walls inside
We only said goodbye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to
Black, black, black, black, black, black, black, I go back to I go back to
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to
We only said good-bye with words I died a hundred times You go back to her And I go back to black
Acabo de ver un video inspirador sobre el arte del graffiti. Se titula Generación Pop-Up y lo encontraréis en el canal de Internet: BalzacTV. Básicamente es la entrevista al creador del personaje gráfico TVBOY,Salvatore Benintende. El artista nos explica cómo concibe su actividad a la que define como un arte contemporáneo que no está en los museos. Un arte nacido a pie de calle y ha creado nuevas vías de comunicación. Su contradicción social radica en que muchas marcas se han apoderado de él como recurso y al mismo tiempo es perseguido por la ley. Explica que el graffiti tiene mucho que ver con el reciclaje, que tiene gran razón de ser en tiempos de crisis y que su lugar natural son las ruinas urbanas y los lugares degradados. A través del graffiti, lo abandonado y el espacio inservible se transforman en un lienzo donde anunciar y denunciar. Es mejor actuar sobre esa realidad que ensuciar una pared nueva o la persiana de una tienda. Escuchándole en declaraciones tan breves pero tan concisas, me he quedado con una idea básica que me encanta: En su práctica correcta, que no quiere decir políticamente correcta, realizar graffitis es un acto que tiene que ver más con de dejar una flor en la basura que, como hacen los graffiteros irrespetuosos y generalmente malísimos, con llenar de basura las flores.
Ahí, ayer, anoche se le vió obstinado en su error. El error imperdonable de ser sencillo, educado, lúcido, directo y valiente como siempre, como es, como corresponde. Yo no te lo perdono Santiago y te impongo penitencia de seguir siendo así mientras el cielo nos dé aliento.
Santiago Auserón en el programa de Lorena Verdú Balas de plata.
Sé que es la segunda vez en poco tiempo que hablo de él en mi blog. No será la última. Todavía tengo que proclamar a los cuatro vientos los placeres de escuchar su último trabajo con la Original Jazz Orquestra del Taller de Musics de Barcelona. No puedo hacerlo aún porque no he sabido administrar todavía la emoción de escucharle destilar saberes y solera al estilo del Viejo Nueva Orleans adquirido en sus recientes y aprovechados viajes. El poderío de acordes y letras macerados en paciencia y oficio. Qué privilegio tener oídos para escucharle. Y ojos para verle, claro. Porque ese hombre que sostiene el sobrerito canalla, se cala las gafas de sol y arrastra los pies a lo Juan Perrro impresiona por su madurez juvenil y el espíritu de futuro que carga cada una de sus palabras. Y yo impresionada estoy.
Yo, que venía despreocupada y medio dormida de ver la segunda parte del Rusia-España. Mientras, en la Sexta, el señor showman Buenafuente, tras echarse unas risas con su "sobrino" Berto Romero, se las prometía felices entrevistando al pornostar Rocco Siffredi. Muy cansada me di al zapping y allí estaba él, extraña presencia en la televisión de nuestros días. Y me clavé a escucharle. Y se me llenó el ánimo de esperanza, lo juro. De repente tuve claras un montón de cosas. Siento si parece tonto, frívolo o incluso falso que estas cosas le puedan pasar a una viendo cómo entrevistan a alguien en televisión. A mi me pasan porque soy proclive a pensar -hacer - estar en mil sitios - ideas - comentarios a la vez y el simple cálculo de probabilidades bendice esas iluminaciones repentinas. Por un momento, Auserón habló de sus hábitos de estudio, por dos instantes dijo que la música en España era mejor que nunca, que lo que enfermó era el negocio, por tres minutos rindió homenaje a los músicos de oficio, en cuatro palabras explicó el encanto de los 80 y en cinco segundos supe lo que tenía que hacer yo a partir de ese momento. Le dí las gracias mentalmente y apagué el televisor. El viento del sur hizo golpear las persianas y empezó la tormenta que sólo se deshizo en agua hacia la madrugada. Yo no dormí y la semilla negra del insomnio se tiñó con tintes de felicidad. Y nada, tuve ganas de contarlo.
Madrugada volviendo hacia el pueblo
se enciende la fábrica que mueve mi cuerpo
soy un gran obrero, soy un minero
llevo un hermoso sombrero
soy un viajero en la vía del tren.
No tocarte
no tocarte
no tocarte o quizás
podría devorarte.
Preside mi mundo musical desde que me alcanza el recuerdo. Le eché el ojo y el oído cuando eramos jóvenes (hubo un momento en que todos lo fuimos) y estábamos enamorados de la moda juvenil (todos lo estábamos).
Subió la temperatura hasta los 37 º en el paseo que se extendía desde La escuela de calor hacia Un país en llamas, donde paramos para llorar sobre la tumba de Anabel Lee, y depués, tras sus pasos, cada vez más acalorados, más excitados por el ritmo, llegamos al hasta el final de la rambla, dejándo Huellas sonoras en las dunas de nuestros relojes de arena. Todavía nos quedó tiempo para pintar algún corazón de tiza en la pared, mientras, Juan Perro rasgeaba su guitarra en una esquina esperando a que Mr.Hambre saciase su sed de cerveza. Pero ya era de atardecida, refrescaba y nuestras naves empezaban a moverse hacia la noche empujadas la brisa y la tenue luz por los Cantares de Vela. Cuando toda parecía tranquilo empezaron a humedecerse de nuevo Las malas lenguas. Y así hasta hace poco, bien poquito, ese concierto bajos los influjos del jazz con temas y sones de largo recorrido con la Original Jazz Orquesta del Taller de Musics de Barcelona.
Mi admiración por la carrera musical e intelectual de Santiago Auserón no cabe en las palabras de este blog. Rectifico: no cabe solo en palabras porque se trata de una identificación y una no siempre derrocha habilidad hablando en público de una misma. Habeís leído bien la palabra intelectual, un denostado adjetivo al que le sumo el sintagma de obrero de la música porque son para mi categorías humanas dignas de elogio, sin falsa modestia y sin rubor. Saber que Gilles Deleuze dirigió a Santiago su tesis sobre Antoni Artaud despierta mi simpatía y otras cosas que me callo.
pd: En estos días en que tanto se habla, y se miente como es habitual en los aniversarios oficiales, sobre el Mayo del 68, tal vez nos sentara bien la lectura de su artículo publicado en El Pais y escrito a cuatro manos con Catherine François.
Santos de Veracruz, ilustrador y pintor, trazo negro y generoso, narrativo como el mejor creador de cómic, ágil como del más hábil graffitero, cuentan que autodidacta pero de luces y sombras aplicadas con sabiduría de pintor del mejor barroco italiano y español, sobre una paleta de colores densos y alegres como el vino, el amor y arte en un taberna flamenca a las cuatro de la madrugá. Santos tiene ángel, tiene buen ojo y juraría que lo mejor que tiene buen es el corazón aunque sea corazón púrpura martirizado por finos puñalitos de plata.
Santos es un joven gato de callejón pero con miradas profundas de viejo liando su cigarrito de picadura, no en vano aprendió mucho observando a sus "mosquitos de taberna" como llama a algunos de los hijos de su pincel. Tiene ya mucha tinta gastada a sus espaldas, álbums publicados en Francia, carteles urbanos, cuadros pintados en la inmediatez de los conciertos en directo de su amigo Jairo, el músico Muchachito Bombo Inferno, almas bandoleras los dos.
Los dos mano a mano, bolo a bolo, jarana a jarana y con mucho trabajito que no se ve pero que está que es cuando se nota que los artistas lo son. Los dos de Santaco, esa ciudad dormitorio del extra-radio barcelonés que cada día está más despierta y que es más rica de personas, personajes, historias e historietas.Ahora Santa Coloma a expuesto a su hijo pródigo en la sala de Can Sisteré: "Almas Bandoleras". Una fiesta para la vista y los oídos, un lujo de catálogo, un placer compadre.
Madrugada volviendo hacia el pueblo
Santos de Veracruz, ilustrador y pintor, trazo negro y generoso, narrativo como el mejor creador de cómic, ágil como del más hábil graffitero, cuentan que autodidacta pero de luces y sombras aplicadas con sabiduría de pintor del mejor barroco italiano y español, sobre una paleta de colores densos y alegres como el vino, el amor y arte en un taberna flamenca a las cuatro de la madrugá. Santos tiene ángel, tiene buen ojo y juraría que lo mejor que tiene buen es el corazón aunque sea corazón púrpura martirizado por finos puñalitos de plata. 
